Det Àr december och jag besöker min syster:
julkrubban stÄr pÄ bordet.
FörÀldrarna, fÄret, barnet, stjÀrnan.
Vi tÀnder ett ljus i advent.
âOch ljuset lyser i mörkret.
Och mörkret har inte övervunnit det.â
Orden skulle kunna komma
frÄn vilken hÀrlig fredsdikt som helst.
Och visst skulle vi kunna kalla det en fredsdikt
eller en berÀttelse om kÀrlek:
Johannesevangeliet.
Vi tÀnder tvÄ ljus.
TÀnk, sÄ kan ljuset spridas.
FrÄn den ena till den andra.
Vi kan alla ge kÀrlek till varandra.
Kanske inte just nu.
Kanske inte idag just du.
SĂ„ kan det vara.
Kanske har vi inte ord.
âOch Ordet blev mĂ€nniska
och bodde bland oss.â
Mitt ibland oss,
Jesus föddes som vem som helst.
âOch vi sĂ„g hans hĂ€rlighet.â
Eller sÄ gör vi inte det.
Eller sÄ kÀnner vi den?
Vi tÀnder tre ljus.
Vi tÀnder fyra ljus.
Julen nÀrmar sig.
Men Gud kÀnns kanske inte
hur nÀra som helst just idag ÀndÄ.
Du kanske tappade tÄlamodet
och började skrika pÄ din chef,
eller sÄ var det just idag du fick veta
du har ingen chef lÀngre,
du har inget jobb,
eller du kanske fick avslag
frÄn FörsÀkringskassan eller Migrationsverket.
Du kanske kÀnner dig trött,
trött av "mÄsten", trött av ensamhet, trött pÄ att be.
Eller du kanske helt enkelt inte tÀnkt pÄ Gud. NÄgonsin.
Och tÀnk om vi blundar kanske vi inte finns.
Det Àr januari, februari, maj, augusti
och jag besöker min syster:
julkrubban stÄr kvar pÄ bordet.
Hon har en tradition att inte ta undan den,
att lÄta Jesus födas hemma hos sig varje dag.
Jag ser pÄ barnet.
Jag förestÀller mig hur jag stÄr vid krubban.
Jag stÄr bredvid herden och vi tittar pÄ barnet.
Vi ser en bit av Guds kÀrlek strÄla fram
precis som den strÄlar i alla barn.
âLĂ„t oss aldrig bli sĂ„ stora, att vi inte ser de smĂ„,
larven som kryper, myran som stretar, ett barn som lÀr sig gÄ.
Nej! Bara den som vandrar nĂ€ra marken kan se dina under Gud.â
Melodier har jag fortfarande ingen aning om,
men barnsÄngen liksom springer fram ÀndÄ, som det lilla barnet,
eller som det lilla vÀrmeljuset som tÀnds i garderoben.